小白的泪，像是一柄钝了六十年的钥匙，终于撬开了她心底那扇锈死的门。叫她硬了六十年的心，那扇被烽火、被离别、被无数个独自吞咽的黄昏，一层一层浇铸成铁的心，彻底软了下来。
她从喉间哽咽出声：“娘——”
那一声“娘”，生疏得像是初学说话的稚子，又沉重得像是从心底最深处翻出的、被淤泥掩埋了六十年的珠玉。尾音未散，尚在颤抖，玲儿再难自抑，“哇”的一声喊了出来，像是把六十年的隐忍、六十年的孤苦、六十年的“不敢”，都喊尽了。
玲儿双手死死抱住小白的腰，十指抠进她的衣裳，像溺水之人抱住浮木。她把头埋进小白的肩头，那肩头依旧纤瘦，却比她记忆中宽厚了许多——原来亲人的肩头，是要靠上去，才知道有多暖的。她失声痛哭，那哭声嘶哑，像破旧的风箱，像枯井里终于涌出的涌泉，哭得浑身战栗，哭得背脊起伏如风中残烛。
小青在一旁早已泣不成声。她上前一步，从身后将两人一同拥入怀中。她的手臂修长，恰好将两人都环住——左边是曾被压在雷峰塔下、穿越千年才寻觅到的姐姐，右边是念了六十年、亏欠了六十年的玲儿。她忽然想起小白破塔而出那日，护塔真君惨死塔下，她踏着碎石将姐姐救出，那时只道是苦尽甘来。可如今看着玲儿佝偻的背脊、花白的鬓发，她才恍然——自己何其幸运，有千年修为护着容颜不老；玲儿又何其不幸，以一介凡人之躯，在异国的深宫里，枯等了整整一个甲子。
她把下巴搁在玲儿的头顶，那花白的发丝蹭着她的脸颊，粗糙如冬日枯草，却烫得她心口发疼。她闭上眼，任由泪水滚落，滴在玲儿的发间，与小白的眼泪汇在一处，像三条干涸了六十年的河，终于在此刻交汇。
“小姨……”玲儿侧首，从小白怀中抬起头，望向泪流满面的小青。这一刻，她彻底卸下了“老婢”的伪装——那佝偻的背脊试着挺直，那浑浊的眼眸试着清亮，那枯瘦的脸上，泪水将沟壑冲刷得愈发清晰，像雨水冲刷过的老树皮，纹路纵横，却掩不住底下那抹久违的光亮。那是六十年前历阳城头，运筹帷幄的女诸葛；那是青云观里，挑灯算账的女当家。
“对不起……对不……”她的声音哽咽得说不成句，尾音碎成一地的碎渣。
“傻丫头……”小青颤抖着捧起她的脸，用袖口胡乱擦拭着她的泪水，却越擦越多，那泪像是有源头的泉，擦不尽，堵不住。她自己的泪也落下来，与玲儿的混在一处，“一家人不说对不起。”
她顿了顿，将额头抵在玲儿的肩头，泪水浸湿了她那层粗布衣裳，渗进底下单薄的皮肉。
“我们回家……”她的声音闷在玲儿的肩窝里，像是从很远的地方传来，“回杭州……回青云观……”那“青云观”三个字，她说得极轻，却极珍重，像是在唤一个失散了一甲子的旧梦。
玲儿闻言，却是浑身一僵。她缓缓推开两人，摇了摇头，那花白的发丝被泪水黏在脸颊上，像霜打的枯草，狼狈又凄凉：“我老了，太老了……我这把年纪了……而且……”
“没有什么而且！”小白打断她，声音虽哑却斩钉截铁，像是要把六十年的犹豫都斩断。她重新将玲儿搂入怀中，力道大得像是要把她揉进骨血，“你是娘的玲儿，是仕林的妻子，是许家的媳妇。无论你在世间何处，无论变成何模样，我都会找到你，因为——”
她捧起玲儿的脸，强迫她直视自己的眼睛。那双眸子，依旧清澈如六十年前西湖的水，映着玲儿苍老的面容，却没有一丝嫌弃，只有满到溢出来的疼惜。她一字一顿，每个字都像钉子，钉进玲儿的心里：“因为我们记得，记得你是我们的亲人，是仕林的妻子，也是我的孩子——”
玲儿望着她，望着这双穿越了六十年光阴、依旧为她盛满温柔的眼，泪水再次决堤。这一次，她不再隐忍，不再把泪往肚里咽，不再在深夜里对着南窗无声地落。她任由那泪水冲刷着六十年的风霜，冲刷着汴梁的烽火、中都的残雪、这十年隐姓埋名的孤苦。那泪滚烫，烫得她脸上的沟壑都在颤抖，烫得她枯瘦的手指终于不再颤抖，而是缓缓地、缓缓地抬起，覆上小白和小青的手背。
那双手，枯瘦如柴，指节泛白，掌心全是老茧——是这十年里，在灶台前、在井沿边、在无数个寒夜里，一点一点磨出来的。可此刻，这双手却紧紧地、紧紧地回握住了二人的手，像溺水之人终于抓住了岸，像迷途之雁终于归了巢。
一旁，陈和尚的鼾声不知何时停了。他揉着惺忪的睡眼坐起身，望着屋内相拥的三人——三个女人，三张脸，六十年光阴在她们之间流转，却流不散那十指相扣的力道。他挠了挠光头，咧嘴一笑，那笑容憨厚如稚子，又通透如老僧。他倒头又睡了过去，鼾声复起，绵长而安稳——仿佛这一切，不过是午后一场最平常的梦。